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| A garotinha da foto sobre o piano |
Uma leve batida à porta. Entre, diz uma voz adolescente.
O quarto é uma desordem típica da idade: livros, bonecas, roupas, sapatos, jogados aqui e ali, como se nem fizessem parte do cenário. Duas camas paralelas registram o sonho desfeito de uma irmã, uma companheira que continuou o seu caminho, depois de uma breve parada. A irmã se foi, mas seu lugar permanece, agora nem mais por saudade ou desejo de retorno: apenas por hábito, costume, acomodação.
Os olhos que me recebem destoam da voz. Não é mais uma adolescente: é um corpo de mulher que está diante de mim. Alguém que nem parece ter o mesmo passado da garotinha da foto sobre o piano.
Seu olhar preocupado esparrama-se sobre um livro, na tentativa de reter as últimas informações, talvez desejoso de um milagre que lhe faça saber todas as lições estudadas até agora.
Está tensa; mas não se lhe pode tirar nem mesmo isso. Este momento é seu, faz parte da sua história e logo será parte também de suas lembranças.
